ARTISTAS (como diría mi abuela) DE CHICHA Y NABO.

Ella es un yo
una cinta andadora que le lleva a sí misma.
Un escucha y escucha su propia voz
cargada de vanidad y afectación.
Ella divide el mundo en
útiles e inutiles
a sus propósitos.
A sus propósitos
les cuelga banderas
y odia el esfuerzo,
y por eso no se quiere
por eso se imagina
y se busca en los demás.
Ella es vaga
es blanca y blanda
le ataca la laxitud
por eso su culo no es más que su espalda
y su espalda no es más que su culo.
Ella tiene los ojos muy juntos.
Yo a veces jugaba,
a mirarla,
y con los ojos estrábicos
convertirla en un cíclope
Ella habla de poesía, escritores y artistas
me habla a mí
que empiezo a ver con desconfianza todo ese mundo.

Quizá llegó con las vanguardias de principio de siglo, quizá concretamente con los siete manifiestos dada de Tristan Tzara y su todo vale burlón, o quizá el origen sea la búsqueda de la notoriedad a partir del mínimo esfuerzo, ese ansia de reconocimiento que nos persigue impulsado por los "mass media". Sin duda también se debe a ese hedonismo mal entendido al que nos ha llevado la muerte de la religión, sea lo que sea, el arte de hoy empieza a apestarme y los artistas más.